perfetto non si dà sulla terra. Un mio buono, e dotto amico mi diceva, che il genere umano è come un'antica magnifica fabbrica rovinata dal tempo, e coperta di ellera, che lascia immaginare ciò che fu, ma più non è, fermando con stupore i passi del viandante curioso per indovinarne la struttura, e lo scopo primitivo, onde scorger si deve il domma del peccato originale in questa lontana decadenza dell'esser suo disceso da quel "Padre antico / A cui ciascuna sposa è figlia, e (?)"
Tempo pure coperto, nebbioso, rigiduccio.