sento quello che farebbe forse ridere, se lo scrivessi; sento il ridicolo in me, che negli altri ardisco trovare. Oh! Che strano miscuglio di sensazioni fisiche, e morali incrociate stranamente fra loro a giorni, a ore, a momenti! Mi pare che né Montaigne, né Rousseau saprebbero confessarsi esattamente! Quanto a me occorrerebbe fare se la tavolozza preparar sapessi con le tinte, che stanno nel mio seno, nel mio cuore, nel mio cervello, schierate per colorire un quadro in cui la verità alzi il belo alla tristezza.
Tempo buono.