E vi sarebbe da dir poco?
Segue ad esser bel tempo, ma non torna la calma nel mio spirito, perché la Teresa... la Teresa... Povera figlia... Infelice che io sono, doppo le tante mie prudenti, o sciocche meditazioni, doppo le tante apparenze di ultima contentezza.
ø. A dì 22 detto martedì.
Ho da scrivere: voglio scrivere. E di che? Come? Quante cose mi sono comparse avanti: quante me ne compariscono! Fra i miei libri quanti soggetti posso spigolare di tinte diverse. Riandando il passato quanto posso baloccarmi