Non importa che la disegni, potendo in me mostrarlo quello, che scrivevo quaranta anni fa anche tacendo molto di più, e quello, che adesso pongo in carta. Ma se scritto avessi ancor prima, ciò risulterebbe ben più. Ai trenta anni ero già ammaestrato, già domato dalle disgrazie, già disingannato alquanto, ma il disinganno d'allora al presente era come cinque a cinquanta e di poi è stato, come uno a cento. Oh! Che in vecchiaia tutto si vede di altro colore, e le passioni stesse sbiadiscono troppo le tinte originali.
Pioggia dirotta nella notte, poi tempo turbato, ma vario.