Ho molti oggetti per occupare la mia anima, e ciò mi grava non poco alla mia età. Non possa ancora appartarmi affatto dal mondo, amo di scorgere gli avvenimenti del giorno, mi trattengo volentieri sopra la storia dei secoli scorsi per ammaestrarmi nelle faccende umane meglio di quello, che abbia saputo fare in passato, mille piccole curiosità, che nascono, e rinascono nel giardino della mia biblioteca, come l'erbe nel mio orticello, un avanzo di energia per il mio impiego, un avanzo di sensibilità per la mia famiglia, cento incidenti che la folla delle combinazioni nelle quali ad ogni momento si trova la povera Italia, non che l'Europa tutta oggi mai ecc. ecc. mi tengono in un orgasmo assai inquieto, e desolante. Che sarà mai? Morirò prima, che un buon treno